En tarde de viernes de doloroso sueño eterno
Aquel que tras una rueca hilara los destinos de una nación
Tejiendo en la pobreza el fundamento de su resistencia
Mano arriba empuñando la sal de su tierra
Guiando a pie descalzo a la no violencia
Con el Vibrante murmullo eclético
Que alzose victorioso frente a las tierras de la predestinación
Una bala infame de su propia sangre lo silenció.

Depositadas sus cenizas en el sagrado río
La humanidad hipócrita que ante su tumba lloró
Aclamando con pérfido desdén la sonrisa de su perdón
Relego en la infamia del olvido sobre el papel
La justa lucha de la igualdad
Estandarte de la expresión emancipadora
Cuya hombría mas nunca vista fue

Tu legado ¡Oh maestro! Es aire de nostalgia en un país lejano
Que entre montañas cruje diario vivir de inmortal lamento.
Molicie de cientos de años es su historia
Violencia perenne su futuro incierto.
Sangre de sabios fue la tuya derramada
Igual a la del campesino honesto que ofrenda su vida sin saberlo.
Al ruido de botas huye el ciudadano egregio, temeroso de proclamar su voz
Que es distinta a la del fanatismo del poder perpetuo.

Ficción de números son todos los caídos, marcados, desplazados y refugiados
Que sucumben entre las diatribas de congresos deshonestos,
Manifiestos de oraciones salidas de bocas turbias que nunca llegan al cielo
Intolerancia de leyes solo leales al dinero
Ceguera de Grupos armados no concordantes a ideales lógicos por los que nacieron
Y pañuelos blancos que marchan al unísono de voces que no son de ellos.

Vuelve tu mirada hacia nosotros
Y conviértenos en tus hermanos-, -Oh maestro